—¿Me dices lo que has hecho? —la rabia tronó gutural entre sus dientes de hiena.
Las palabras habían huido. Solo atinaba a enterrar los ojos
bajo el suelo. Habían echado raíces. Era cuestión de tiempo que aflorasen los
tubérculos. A ella no le bastaba su humillación; quería arrancarle de cuajo el
corazón como quien arranca una patata; solo que su corazón ya no sangraba, y
eso la enfurecía aún más.
—¡Eres un trozo de corcho! Cuando vuelva quiero que me
cuadren los balances.
Marchó envuelta en sus aires. De nuevo a solas. Un tiempo de
tregua. ¿Cuadrar sus balances? ¿Ella que manejaba a su antojo sin dar cuenta?
Quería trucos de magia contables. Sintió crecer el tubérculo. ¿Serían patatas,
rábanos o zanahorias? Rió con las comisuras en calma. Sus ojos brillaban con
los primeros brotes. Cogió los balances, los cuadró a la primera; tomó papel y
le dejó una nota de despedida:
Balances cuadrados. Dejo mi puesto.
Saludos.
Cuando volvió a la carga, se encontró con un despacho vacío y
con una nota. La leyó. “¡A ver qué obra de arte me has hecho, criatura!”, se
dijo con sordina. Miró por la mesa, nada; buscó en los estantes, nada; la pared
le devolvió un golpe seco. “¡No puede ser! ¡Será hija de…!”. Su garganta se
llenó de sapos. Un cuadro, el de su promoción universitaria, lucía con los
balances bien cuadrados en sus esquinas.
@ana.escritora.terapeuta.
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